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| LOS SECRETOS: "Traduciendo a Dylan nos dimos cuenta de que se podían hacer letras bonitas con melodías preciosas" |
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Si algo se puede decir de Los Secretos es que son unos supervivientes. El año pasado la banda celebró por todo lo alto sus treinta años de trayectoria con un concierto en la legendaria plaza de toros de Las Ventas. Ese día, Joaquín Sabina, Fito Cabrales, Eva Amaral y Juan Aguirre o Manolo García firmaron con él un capítulo histórico del pop español. Un concierto que se grabó en DVD y que retrasó el final de la gira doce meses, en concreto, hasta el pasado viernes en el Palacio de los deportes. Antes de su despedida temporal de los escenarios, estuvimos hablando con Álvaro Urquijo en el local de ensayo que la banda tiene alquilado en Vallecas. Diez años después de la desaparición de Enrique, comprobamos como su hermano ha conseguido mantener encendida su leyenda, sin olvidarse en ningún momento de su figura.
¿Qué me puedes adelantar de este último concierto de la gira?
Poco. En el último concierto que hicimos en Madrid, en Las Ventas, se supo todo lo que íbamos a hacer: los invitados y hasta las canciones que iban a hacer cada uno. A mí eso me sentó fatal. Hablé con cada uno de los invitados meses antes y en mi cabeza estaba la imagen de la sorpresa que supone decir en mitad del concierto: "Fito Cabrales, Manolo García" y que la gente que hubiera pagado la entrada no supiera nada de eso. Esta vez no vamos a tener invitados, aunque sí algunas novedades en el repertorio y en la puesta en escena. Vamos a llevar el mejor equipo que podemos e intentaremos hacerlo lo mejor posible, como siempre.
Habrá algunas cosas que sólo puedan verse ese día de Los secretos. No quiero desvelar todo. Se cumplen diez años de la muerte de mi hermano y va a haber bastante emotividad. En una parte del show haremos hincapié sobre su figura, su legado. Hemos elegido sus canciones favoritas, las que él nunca cantaba porque eran demasiado obvias o le recordaban a una época pasada. Hemos intentado hacer un pequeño homenaje sin que sea dramático. En el concierto hay cuatro partes diferenciadas: una primera en la que tocamos temas no tan conocidos, que la gente no se espera. Una segunda que es el homenaje, una tercera con los grandes éxitos y una última parte. 
¿Te esperabas llenar por segunda vez un recinto de estas dimensiones en apenas dos años? Hace tres años se os podía ver gratis ante poco más de 1.000 personas en cualquier pueblo.
Es muy probable que nos hayas visto en esas circunstancias, pero te sorprenderías. Te pongo un ejemplo. Hace seis o siete años, cuando sacamos el primer disco sin mi hermano, cuando intentábamos demostrar al mundo que seguíamos siendo un grupo factible, válido, no sólo unos revival más, nos contrataron para un concierto en sustitución de un artista muy mediático relacionado con un programa de televisión. Ahora se habla mucho menos de él. No hubo tiempo de avisar a la gente y se dijo en el pregón que se hizo en la plaza del pueblo previo al concierto. El público iba a ver a este artista, pero nosotros no sólo tocamos muy bien, sino que no se fue ni un alma y la gente aplaudió como si fuese nuestro público. Vino el alcalde a decirnos: "¿qué habéis hecho?" Yo le dije: "es que nosotros llevamos aquí mucho tiempo y tenemos muy buenas canciones."
Mucha gente no se da cuenta de que nos conoce, aunque no tenga nuestros discos en casa. En el concierto de Las Ventas, una chica de la organización nos dijo: "que sepáis que me estoy encargando del montaje del escenario, pero no me gustáis nada". Lo dijo en broma. Pero al final del concierto cambió: "tengo que decirte que estoy totalmente en contra de lo que he dicho antes. Os conozco mucho más de lo que yo pensaba y hay canciones que no sabía que eran vuestras y me encantan". Que en ese concierto en el que había 10.000 personas esperando a un tío muy famoso no se fuera ni alma es un fenómeno que nadie comenta, pero que lleva ocurriendo muchísimos años con nosotros.
Involuntariamente formáis parte de la cultura popular y de la banda sonora personal de muchas personas.
No lo hubiera dicho mejor. Es una buena definición.
Pero como te sientes cuando al camarero de la esquina le toca una canción vuestra por el motivo que sea.
Nos han llegado informaciones muy variadas. Una de las razones por las que volvimos a tocar fue porque cuando murió mi hermano nos llegó un "tocho" de mails impresionante. Yo no tenía ordenador ni nada. Todo estaba recogido de emisoras de radio, de la oficina de management que teníamos antes, de SGAE, de compañías de discos. Muchos decían: "Por favor, que le llegue esto a Álvaro Urquijo". Pasado un año, me puse a leerlo y supe que teníamos que hacer un homenaje a mi hermano y que podía haber una posibilidad de continuidad. Hay quien nos dijo que bautizaron a su hijo Enrique. En esos momentos te das cuenta de que formas parte de la vida de la gente y eso es un privilegio, pero la gente forma parte de tu vida también. Sin el público no eres nada. Imagínate un escenario sin gente, es deprimente. Si hemos hecho 1.500 conciertos en nuestra vida no es porque nos haya dado la gana, sino porque ha habido quien nos ha seguido y querido.
El público nos llevó a reservar Las Ventas porque, sin hacer nada nadie, sin campañas publicitarias de ningún tipo, no había aforo en el que tocáramos en el que no reventáramos. El reconocimiento siempre llega cuando menos te lo esperas. Supongo que llegó después de muchos años de trabajo, pero no sé decirte un motivo. No fue un fenómeno mediático puntual. La cosa se disparó más aún cuando encima de nuestro nombre aparecía en el cartel: 30 años. Se aunó público, crítica y los propios compañeros que siempre habían valorado nuestro trabajo en los peores momentos. Cuando tuvimos que volver a empezar el grupo por la muerte de Enrique, se nos ayudó mucho. Fueron momentos muy difíciles.
El éxito ha sido de forma natural. Si te gusta algo mucho, no te lo quedas para ti. Tienes amigos, novia a la que se lo cuentas. A tu novia se lo prestas e igual lo escucha en el coche. Y allí, sus amigos se hacen eco. Algunos lo comprarán, otros se lo bajarán y a otros se lo pasarás tú. De uno termina siendo diez. Y esos diez van al concierto.
Después de 30 años de carrera tenéis todo hecho. La crítica os respeta. Los colegas de profesión, también. Ahí está "A tu lado" o el DVD de Las Ventas. ¿Qué te motiva entonces para subirte a un escenario y seguir escribiendo canciones?
Es que esto es apasionante. La gente no lo puede entender. No lo hacemos por el dinero. ¿Por qué está cantando Raphael? Yo le entiendo. Es divertidísimo. Como a quien le gusta la pintura u otro arte. A mi padre, cuando le jubilaron, le hicieron la putada. Es un trabajo en el que la tecnología está de tu lado y cada vez avanzas más en el sonido, el público te aplaude por ello. Ya hay la sabiduría de tantos años para hacer las cosas bien con el mínimo esfuerzo. Lo que antes te costaba un montón hacerlo sencillo, ahora sale natural. Ahora puedo tocar y cantar la guitarra matizando. Antes, o cantaba o tocaba. No podía hacer las dos cosas a la vez. Eso lo he aprendido en los últimos diez años. Hubo un momento en el que o metíamos un guitarrista en el grupo y yo dejaba la guitarra o compaginaba. Cada concierto era un examen para mí. Llevaba las letras en chuleta, pero eso duró poco tiempo. La gente tenía que ver que no llevo nada apuntado. En el atril tengo las púas, una botella de agua, las cejillas. En los conciertos le doy la vuelta diciendo "Eh, que me las sé todas".
En este concierto de el Palacio de los deportes vamos a tocar canciones que no hemos hecho desde hace diez años y me llevaré unos apuntes con el inicio de cada frase. En un momento dado, puedes tener un barrido de frecuencia, que pase una ambulancia que vaya por ese barrido de frecuencia y te joda. En España pasa eso. En EEUU no. Lo que tú tienes es un receptor que te está amplificando el sonido. No es tan delicado como si la emisora de guitarra recogiera un taxi y te lo amplifica por el equipo. La putada va para mí que no oigo nada. Si me deja en blanco, a ver qué haces. Cuando la letra la tienes automatizada no pasa nada, pero si el texto lo llevas con alfileres es mejor tenerlo apuntado.
Después de tres años ya toca algo de material inédito, ¿no? ¿Cómo lo lleváis?
Cuando haces un disco nuevo tiene que estar bien hecho. No le puedes meter prisas a la naturaleza, sino, la puedes cagar. Creímos que el 10 de octubre del año pasado íbamos a terminar la gira en Las Ventas y 2009 íbamos a ser un año tranquilo para trabajar. Pensamos que teníamos cuatro meses para preparar el material y otros cuatro para grabarlo. En ocho meses se puede hacer un buen disco. No solemos alargarnos mucho. Lo que nos cuesta es arrancar, pero una vez estás metido en faena todo va más rápido.
El concierto de Las Ventas se pudo grabar un disco, un DVD de alta calidad y eso nos ha permitido estar un año más con esta gira. Ha sido un placer, pero no nos ha dejado tiempo para componer. No puedo hacer un disco si no tengo tiempo. Si me traes una guitarra, te hago una canción ahora mismo. Hacemos la letra a medias. Si me pongo a cantar lo mejor posible y la arreglamos se la enseñamos a Víctor, el manager, e igual cuela. Pero no es mi forma de hacer las cosas. Me sé trucos para hacer canciones, sé como funciona y lo sé de memoria porque he hecho muchas, pero te tiene que venir de dentro.
Pero las mejores canciones también surgen así. De ponerse a tocar sin pensar.
Pero tienes que tener la intuición de que lo que estás haciendo es de una pureza de la que tú mismo te quedes asombrado. Hasta yo me he asustado como dice el chiste. A Enrique le pasaba. Era incapaz de terminarlas, incapaz de arreglarlas. No sabía cómo. Nosotros estábamos para eso. Los solos de guitarra, el riff de Déjame... Todo lo que adornan las canciones, lo que le da el sentido final no lo hacía él. Por eso cuando murió no desapareció todo el grupo. Sólo su voz. El grupo sigue existiendo y sonando igual, porque musicalmente, no aportaba nada.
Para estar satisfecho de tu trabajo tienes que hacer una preselección de treinta canciones de esas que no llegas a terminar nunca. Cuando oigo a alguien decir: "he hecho treinta canciones y he elegido diez" pienso: "qué mal concepto tienes de ti mismo". Si has tenido que hacer eso, no debías estar muy seguro. Yo sé que canciones son las mejores desde la primera idea. Si no me transmiten nada, un puntito aunque sea, no avanzo. Hay veces que te viene la canción de principio a fin entera. Otras, en las que de un hilito vas tirando y tirando hasta que le sacas partido. Pero al principio ya has tenido que sentir ese algo.
Con muchos grupos de los 80, con Tam Tam Go! o Nacha Pop coincidís en que tenéis más en común con los grupos de la New Wave que con los de la Movida.
Para mí significa lo mismo. La New wave barrió todo el planeta y la Movida madrileña es la New wave española. No habría que llamarla Movida madrileña porque había buenos grupos en León, Zaragoza, Barcelona, Sevilla, Granada... Me gustaría saber cuantos músicos de los que había encima del escenario por esa época eran realmente de Madrid. No quiero descentralizar la entrevista. No soy en absoluto político, más bien apolítico. Me parece una clase que no sabe más que gastar dinero de otros. Lo que sí creo es que lo mismo que ocurrió en Londres con Pretenders, Police o muchísimos más que cambiaron el esquema de la música desde el 77 al 87, ocurrió aquí. Los secretos veníamos de otros tipo de influencias. A nosotros se nos mezcló la ola de música fresca que vino con Crowded House, Pretenders. O los Romantics, Los sinceros, los Yards... A finales de los años setenta salían maravillas por todos lados. Nos identificamos más con la escuela de la costa Oeste en la que el country rock, o el country pop, encajaba mejor con nuestra forma de hacer canciones. 
Dylan, Cohen, Neil Young, Crosby Still And Nash eran tipos que depositaban mucha importancia en los textos. La letra era muy importante para la canción, cosa que no era así para los británicos para los que la letra importaba poco, un estribillo y poco más. Traduciendo a Dylan nos dimos cuenta de que se podían hacer letras bonitas con melodías preciosas. Por ahí tiramos, intentando imitar a este tipo de artistas. Algún periodista en nuestros inicios nos dijo que no estábamos haciendo nada nuevo. Nada de lo que se hacía por ahí fuera y que estábamos recogiendo la influencia de músicos norteamericanos de los años 70. Claro, sí. ¿Y qué? Esa misma persona pretendió organizar un concierto de la Movida y quería que participáramos nosotros. ¿Qué pasa que ahora sí somos de La Movida? ¿Porque han pasado treinta años y somos los únicos que quedamos? Por aquí que te vi.
Mi padre era muy aficionado al jazz y sus amigos le dejaban discos. Él viajaba mucho, era ingeniero de caminos y me dejaba mucha música. Me enseñó a respetar este arte. A cualquier tipo de música. El primer dinero nos lo dio con una condición: que nos lo gastáramos en música o en libros. Ahora la gente se descarga juegos de Internet. El otro día fui a casa de un amigo que tiene un hijo de 20 años y estaba jugando online en una pantalla de plasma a matar gente. A su edad estaba tocando la guitarra. Hay cosas mejores que hacer. Está bien que hagas eso, pero también la música es una buena terapia antes de destrozar la cabeza a tus compañeros.
¿La edad os ha cambiado la temática de las canciones?
La temática de las canciones no es nuestra. Es un lenguaje que nosotros no hemos inventado. Lo inventó el primer bluesman. El que dijo que la palabra "blue" significaba tantas cosas. Que "rain" era tristeza, llano y lluvia. La poesía en la música no es nuestra.
Aurora Beltrán me dijo una cosa que se me quedó grabada: los temas sobre los que componer son siempre los mismos. Lo único que diferencia a cada artista es su manera personal de expresarlo.
Me apunto a eso. Muy buen comentario.
